— …r să-și justifice trădarea.
— Ioana, — a început Adriana, de data asta fără tonul apăsat, — nici eu nu sunt din fier.
— Dar ar trebui să fii. Acum ești scutul lui. Gardul lui. Modul lui legal de a se răzbuna pe mine pentru că nu am iertat. Nu regret. Și nici nu-mi e dor.
Adriana a pus hârtiile la loc. Încet, atent.
— Îi voi spune lui Andrei că actele sunt în regulă. Cred că ar fi mai bine să vorbiți personal.
— Nu cred. Ultima noastră discuție s-a terminat când încerca să scoată fotoliul și a rămas blocat în tocul ușii. Prea simbolic ca să repetăm scena asta.
Adriana s-a ridicat, a mers spre ieșire, dar s-a oprit o clipă:
— Ioana… — s-a întors spre ea — el chiar crede că meriți tot ce ți se întâmplă acum.
Ioana a ridicat sprânceana:
— Iar el crede că mă merită pe mine? Ei bine, fiecare cu iluziile lui.
Adriana a ieșit, iar Ioana a rămas în coridor cu acea expresie când totul arde pe dinăuntru, dar nu țipi — pentru că în mâini ai documente, nu un cuțit.
Telefonul a sunat. Pe ecran scria „Maria Georgescu”.
— Ei bine, Ana? — vocea avocatei era vioaie și tăioasă, ca un șampanie fără bule. — Ne pregătim de război?
— Nu, Mihaela… Nu de război. De victorie.
Andrei a apărut ca un țânțar în iulie: exact atunci când nu-l așteptai și sigur nu voiai să-l vezi. Venise la casă cu un „Touareg” nou-nouț și într-un costum de designer al cărui nume Ioana probabil nici n-ar fi reușit să-l pronunțe din prima încercare. Și totuși… odinioară ea îi călca cămășile și știa exact unde are nasturii mai largi sau unde materialul trăda o pată de transpirație sub braț.
A urcat la etaj și a bătut la ușă. Nu sunase înainte, nu scrisese nimic, nu anunțase vizita — tipic pentru el: să dea buzna fără permisiune și să facă impresia că așa e normalul lumii întregi.
Ioana a deschis doar pe lanțul de siguranță: fără machiaj, într-un halat subțire purtat direct pe piele goală; părul ușor ciufulit; buzele încă umede după paharul de vin turnat ca să adoarmă — dar somnul n-a venit deloc.
— Bună seara, Ana… — a spus Andrei ca și cum ei doi n-ar fi divorțat niciodată, ci doar ar fi mers câteva zile în sanatorii diferite.
— Salut! Ți-ai pierdut memoria? Azi nu e zi de audiențe aici!
— Vreau doar să vorbim… Fără avocați, fără hârtii inutile… Fără comedia asta întreagă!
Ioana l-a privit prin crăpătura ușii:
— Asta numești tu comedie? Dragule… asta-i dramă! Și tu joci rol secundar jalnic în ea! Bine… intră! Dar te avertizez: am un bărbat în baie! Din ceramică însă… dar privește foarte judecător!
Andrei a intrat zâmbind larg și privindu-se prin casă ca și cum încă i-ar fi aparținut tot spațiul acela; ca și cum ea însăși i-ar mai fi aparținut încă lui.
— Nu te-ai schimbat deloc… — a spus el mergând spre sufragerie.
— Da… n-am funcția „update la versiunea Naiva 2.0”.
Ioana a trecut în bucătărie după două pahare:
— Vin vrei?
— Surprinde-mă…
Ea a turnat vin roșu rubiniu și a pus paharul în fața lui înainte de a se așeza vis-à-vis; halatul i s-a desfăcut puțin mai mult decât ar fi trebuit… dar ea nu l-a tras la loc: las’ să vadă ce-a pierdut; ce nu-i mai aparține… și niciodată n-o să-i mai aparțină.
Andrei și-a coborât privirea spre pahar:
— N-am vrut niciodată să ajungem aici…
— Serios? Și cum ai fi vrut? S-o văd pe Adriana lângă tine și eu s-o invit prietenește la mine-n dressing?!
El a privit-o lung cu același fel de ochi care odinioară îi dărâmau respirația într-un fior electric pe șira spinării. Odinioară! Acum însă? Doar iritare rece amestecată cu goliciunea aceea cunoscut-aprins dureroasă.
— Știi bine… eram confuz atunci… toată presiunea aia din muncă… tu deveniseși parc-așa stranie pentru mine…
Ea a izbucnit ironic:
— O daaa… clasic! „Tu te-ai schimbat.” Replica standard spusă ori de câte ori cineva vrea doar s‑o scalde frumos înainte s‑o trimit…