— Poate un ceai? — am reușit să spun, sperând să mai îmblânzesc tensiunea.
— Hai… — a răspuns ea, de parcă îmi făcea o favoare.
Am mers în bucătărie. Eu voiam să scot ceaiul, dar ea mi-a arătat spre dulap:
— Andrei Popescu își ține colecția de sortimente chinezești aici. S-a pasionat foarte mult, chiar și o plantație și-a cumpărat.
Am încremenit. Nu știam asta despre propriul meu soț. Vorbele ei m-au lovit dureros — ca și cum el ar fi ascuns de mine o parte din viața lui.
— Lasă, îl fac eu, — a adăugat soacra mea și s-a apucat cu ușurință să se comporte ca la ea acasă în bucătăria mea.
După câteva minute aveam în față o ceașcă. Am luat o gură — gustul era astringent, neobișnuit, deloc pe placul meu. Dar am dat din cap în tăcere.
— Spune-mi, Ioana Marinescu, știi de ce am venit? — zâmbetul ei era prefăcut de blând, dar privirea rece ca gheața.
— Sincer… nu, — am răspuns cu prudență.
— Am vrut să văd capriciul fiului meu. Dar acum sunt liniștită — rătăcirea lui s-a terminat.
— Ce vreți să spuneți? — vocea mi s-a cutremurat.
— A greșit când s-a legat de tine. Nu ești la nivelul lui. Dar din fericire totul e deja trecut. Andrei Popescu a ales o femeie din cercul lui.
Lumea mi s-a clătinat înaintea ochilor.
— Vreți să spuneți… — cuvintele mi s-au blocat în gâtlej.
— Vreau să spun că se căsătorește, — a zâmbit rece Elena Ionescu. — Iar tu, Ioana Marinescu, strânge-ți lucrurile. Ești liberă acum.
Respirația mi s-a tăiat brusc. Toată fericirea pe care tocmai o ținusem în mâini s-a făcut praf și pulbere într-o clipită.
— Se căsătorește? — am repetat eu abia trăgând aer în piept; vocea suna străină, răgușită și slăbită parcă nu era a mea deloc.
— Da, draga mea, — Elena Ionescu s-a rezemat comod pe speteaza scaunului fără să-și desprindă privirea de mine. — Tu ai fost doar o greșeală întâmplătoare pentru el; un moft trecător ca să simtă puțin fiorul jocului vieții. Nimic mai mult decât atât: un joc!
— O greșeală? — buzele abia mi se mișcau și simțeam cum mâinile îmi tremură trădător. — Dar noi ne-am cununat! Suntem familie!
Soacra a râs încet; râsul ei nu avea nici urmă de căldură: doar dispreț rece și batjocoritor:
— Chiar crezi că ștampila din pașaport contează pentru cineva ca Andrei Popescu? Pentru bărbații din lumea lui? El doar se distra!
— Se distra?! — am izbucnit ridicându-mă brusc; simțeam cum valuri fierbinți mă năpustesc prin tot trupul meu fragilizat deja de teamă și furie mocnită.
— N-aveți dreptul să spuneți asta! Eu îl iubesc! Și el mă iubește pe mine!
— Dragoste? — sprânceana i se arcuise ironic peste ochii reci.
— Mai zi „povești” sau „magie”. Astea-s pentru fetițe crescute prin cartierele-dormitor ale orașelor mari, dar nu pentru fiul meu!
Am făcut un pas înapoi cu inima zvâcnind nebunește; voiam să urlu dar cuvintele îmi rămâneau nod amar în gâtlej.
— Dumneavoastră nu știți nimic despre noi! Noi suntem fericiți! Și curând el va deveni tată! — vorbele au țâșnit singure fără ca eu măcar să le pot opri la timp.
O clipită de tăcere apăsătoare. În ochii ei licări ceva: nu uimire însă, ci mai degrabă un calcul rece și nemilos.
— Un copil? — a rostit încet acest cuvânt parcă ar gusta amar fiecare silabă.
— Ei bine, cu atât mai rău pentru tine atunci!
— Cum adică?! Nu pricep!
— Crezi că o sarcină îl va lega pe Andrei Popescu lângă tine? Naivitate pură! Bărbații lumii lui niciodată nu-și leagă destinul lângă femei precum tine! Copil va avea tată, da! Dar tu soț n-ai să ai niciodată!
Vorbele ei loveau sec precum niște palme grele una după alta. Am făcut pași șovini spre spate simțind cum pământul îmi fuge sub picioare.
— Mințiți! — am încercat eu zadarnic a protesta. — El însuși spunea mereu: „Fericirea iubește liniștea”. Noi voiam, visam împreună la viitor!
— Fericire? — m-a întrerupt ea disprețuitor. — El doar…