Ziua următoare trecu în agitația mutării.
Valize, cutii cu cărți, nesfârșitele pachete ale Svetlanei Ivanovna — totul se mută peste drum în apartamentul cu două camere luminos.
Soacra strânse din buze, dar se abținu de la comentarii, doar aruncând din când în când priviri ascuțite spre noră.
Spre seară oaspeții plecaseră.
Natașa stătea la fereastră și îl privea pe Alexei cum se desparte de părinți la intrarea din blocul de vizavi.
Îl îmbrățișă pe tată, o sărută pe mama în obraz.
Apoi privit multă vreme la ușa închisă a intrării.
Când soțul se întoarse, șezură în tăcere pe verandă.
Aerul de seară mirosea a libertate.
În grădină înfloreau trandafiri noi — nu acolo unde plănuise să îi mute Pavel Borisovici, ci acolo unde îi plantaseră Natașa și Alexei în prima primăvară a vieții lor comune. — Chiar nu te superi pe ei? — întrebă în sfârșit Natașa, privind fața gânduroasă a soțului.
Alexei clătină din cap: — Nu. Doar am observat că ai încetat să zâmbești. Iar tu pentru mine ești adevărata casă.
Natașa se lipi de umărul lui.
Pentru prima dată într-o lună nu număra pașii între camere.
Nu cântărea fiecare cuvânt.
Nu căuta refugiu în propria casă.
Din bucătărie nu se simțea mirosul de plăcinte.
Dar se simțea liniștea.
Alexei o îmbrățișă de umeri: — Mâine e vineri.
Natașa zâmbi sincer și liber.
Uneori dragostea nu înseamnă doar compromis.
Uneori dragostea înseamnă abilitatea de a stabili granițe, dincolo de care doi oameni pot pur și simplu să fie ei înșiși.